it means nothing

no se por qué imaginé que estábamos unidos, y me sentí mejor.

-


Jusqu'ici arrive le 2008.

buenos augurios para este 2009 aunque empieza con pinta de bajón.
la esperanza es lo último que se pierde...no?

ananá fizz para todos!

+-x/

sos...vos
y sos todo lo que quiero :)

-"Son todos iguales." (cliché en espera de un refutamiento proseguido por un mediocre-premeditado momento cursi, entre boom de romanticismo y besos)
- Sí, somos todos iguales...

y el pasto se quedó en tu remera y -como siempre- en mi pelo.

y yo, que todavía no te quiero creer.
(dejá de comer vidrio, nena)

cóctel de canciones suicidas

Todavía guardo tu primavera en mi cajón.
Y ese estúpido sentimiento de pertenencia a vos.

but honestly...

Where are you off to with that head of yours?
Is there somewhere you should be?
Was it something that I said the time I held you down and told you it's not you it's only me? Maybe...

Don't take what I don't need (Give me back my peace of mind)
Don't say what I don't need (Give my back my precious time)
No way you'll silence me, you'll see.
What you up to now your mirror's gone?
Is there someone you should be?
Did you think I was just fooling 'round with you?

And tonight I thank the stars as I count my lucky scars,
For everything you've given me
And all the wants I gave to you.
Something borrowed, something blue
If you want them back,
I'll give it to you.

víspera

Miré a mi alrededor. Miré, y empezé a sentir el ardor en mis pupilas y como mis ojos se secaban de lágrimas. La canción de fondo sonaba como una sentencia de muerte, de tu muerte.
Caminé, lejos y a ninguna parte entre toda esa gente fantasma; pero aparentemente en un shock etílico estaba yendo en círculos y terminé en el mismo lugar de antes: entre tu alegría, tu duda, y tu muerte.
Entonces aprendí a quererte así de feliz infeliz, de seguro dubitativo y de vivaz muerto. Más que aprender, lo hice instantáneamente, casi contra mi voluntad (cursi!). Pero se me quemaron las pestañas y el reloj se llenó de arena haciendo imposible la posible espera. Y acá estoy,
entre tu alegría, tu duda y tu muerte.

-mente

Y lo peor es corresponderse de un remitente equivocado.
y que todo eso en verdad, no te corresponda.
y que las cosas empiezen a ir mal, otra vez?
y que otra vez te desangres en el error que todavía no es. (y que no sea, por favor)

You broke another mirror, you're turning into something you are not.

Don't leave me high, don't leave me dry,

don't leave me high, don't leave me dry...

Drying up in conversation, you will be the one who can not talk.
All your insides fall to pieces, you just sit there wishing you could still make love.

They're the ones who'll hate you when you think you've got the world all sussed out.

They're the ones who'll spit at you, you will be the one screaming out.

Don't leave me high, don't leave me dry,

don't leave me high, don't leave me dry...

It's the best thing that you ever had, the best thing that you ever, ever had;

it's the best thing that you ever had,

the best thing you ever had has gone away.

+mente

Si quieres quererme,

voy a dejarme querer...

Si quieres odiarme,
no me tengas piedad...

Pero hay una cosa

que no vas a lograr

y es hacer negocios

con la necesidad.

-suspiro-

-¿También a usted le avisó mi madre que yo vendría?- le pregunté.
-No. Y a propósito, ¿qué es de tu madre?
-Murió -- le dije
-¿Ya murió? ¿Y de qué?
-No supe de qué. Tal vez de tristeza. Suspiraba mucho.
-Eso es malo. Cada suspiro es como un sorbo de vida del que uno se deshace. ¿De qué modo murió?
-Sí. Quizá usted debió saberlo.
-¿Y por qué iba a saberlo? Hace muchos años que no sé nada.
-Entonces, ¿cómo es que dio usted conmigo?
-...



"Pedro Páramo", Juan Rulfo

y

... ganas de correr y esconder esas cosas que no se decirte

Yira yira

La indiferencia del mundo
que es sordo y es mudo,
recién sentirás.

Verás que todo es mentira,
verás que nada es amor...
¡que al mundo nada le importa!
Yira... Yira...
Aunque te quiebre la vida,
aunque te muerda un dolor,
no esperes nunca una ayuda,
ni una mano, ni un favor.

18-12- ?

Es como una seudo-simbiosis esquizoide.
Inexplicablemente mi pulso se aceleró estando cerca, sin saberlo siquiera hasta 15 segundos después que levanté los ojos y leí el nombre de la calle.
Pasan en la radio esa canción que nombraste una vez, que ya había pensado antes sin conocerte. Entonces sucede, explota un Boom! en mi cerebro. Un desorden de pensamientos.
Y en uno de mis ataques te lloro, sin razón, te lloro en cosas que no pasaron. Un rato después me veo, así de patética, entonces me río. Me río y te lloro.
Ya en la cúspide de la crisis, siempre y entre humo del antinomio, aparecés y con algún comentario descolgado me hacés reir.


Es un sexto sentido bizarro...

status

. eugenia ~ M de muerte. . dice:
para bien o para mal, para algo o para nada

-

. eugenia ~ M de muerte. . dice:
en algunos momentos es como a back pain

-

. eugenia ~ M de muerte. . dice:
pero es lo que quiero, es lo que tengo y es lo que me hace feliz !

!

hm.. sí, sigo susceptible y ciclotímica



mejor me tomo dos de las celestes, y una de las rosas.

El espíritu libre

O sancta simplicitas! ¡Dentro de qué simplificación y falseamiento tan extraños vive el hombre! ¡Imposible resulta dejar de maravillarse una vez que hemos acomodado nuestros ojos para ver tal prodigio! ¡Cómo hemos vuelto luminoso y libre y fácil y simple todo lo que nos rodea!, ¡cómo hemos sabido dar a nuestros sentimientos un pase libre para todo lo superficial, y a nuestro pensar, un divino deseo de saltos y paralogismos traviesos!, ¡cómo hemos sabido desde el principio mantener nuestra ignorancia, a fin de disfrutar la libertad, una despreocupación, una imprevisión, una intrepidez, una jovialidad apenas comprensibles de la vida, a fin de disfrutar la vida! A la ciencia, hasta ahora, le ha sido lícito levantarse únicamente sobre este fundamento de ignorancia, que ahora ya es firme y granítico; a la voluntad de saber sólo le ha sido lícito levantarse sobre el fundamento de una voluntad mucho más fuerte, ¡la voluntad de no-saber, de incertidumbre, de no verdad! No como antítesis, sino como ¡su refinamiento!
Aunque el lenguaje, aquí como en otras partes, sea incapaz de ir más allá de su propia torpeza y continúe hablando de antítesis allí donde únicamente existen grados y una compleja sutileza de gradaciones; aunque, asimismo, la inveterada tartufería de la moral, que ahora forma parte, de modo insuperable, de nuestra 'carne y sangre', distorsione las palabras en la boca de nosotros mismos los que ya sabemos: sin embargo, acá y allá nos damos cuenta y nos reímos del hecho de que la mejor ciencia sea precisamente la que más quiere retenernos dentro de este mundo simplificado, completamente artificial, fingido, falseado, porque ella, la viviente, ¡ama la vida!


Friedrich Nietzche

... and shit happens

.

"El olvido está lleno de memoria"

Mario Benedetti

Irónicamente, así empiezo, con un miserable y mediocre punto que puede llegar a ser tan terrible como un final. Sí, el Final... del párrafo, del libro, de un vicio, de un amor. Pobre punto, se lo usa tanto que se pasan por alto estos Finales que marca.
Final feliz, final triste... sin preferencia alguna. Así manda el punto.
Y todo lo que se dijo, se vivió, se sufrió, se rió...termina. (sí, PUNTO!) Termina, claro, en el espacio físico del hoy; pero no sirve engañar al tiempo. Se pasa la vida difamando y deformando hechos para la conveniencia de la suerte. Sigue siendo medio turro... las cosas no pasan, así no terminan.
Están vivas, viven en nosotros y en cada simple acción rutinaria. No están ahí, pero están acá. Y si se nos da hacer un viaje al presente de 3 años atrás, entonces seguimos igual de equivocados, igual de enamorados, igual de felices que en ese momento...en alguna parte de nosotros. Creemos por haber creído. Estamos desengañados por habernos engañado. Muy mecánico, muy cerrado esto de causa-consecuencia. Pero para desgracia de ése destino, siempre alguna cuenta da mal.
Entonces, las cosas simplemente se sobreponen. Se apilan a gusto de cada uno y lo que se decide dejar atrás se llena de humedad, polvo, y hasta engañosas telarañas. Imaginate lo que sería revolver todos esos archivos! una suerte de suicidio premeditado.
Es jodida la cuestión del olvido. Lo que llega y toca fondo, no se olvida. Siendo bastante minuciosa podría hablar de un error de concepto más que un imposible. El olvido como cese de memoria en estas ocasiones (y no nos engañemos!) no existe. Sad but true, no está bueno comerse el cuento del "Ya está, ya fue" que a nadie, al menos en el fondo de su inconsciente, le cierra. Al fin y al cabo, sigue formando parte de nosotros. Nada más se deja en el fondo de ese pilón de cosas que tenemos en la cabeza. En la más profunda esencia del olvido está la memoria. Muy divague filosofal, pero no hay olvido sin memoria ni memoria sin olvido. Es una relación simbiótica, consecuente. Una realidad fatal.
Es, al menos, humanamente imposible recordar en totalidad. Pero es muy vago el significado del olvido (total) de intrascendentes...muy hueco, porque ni siquiera nosotros podemos captar todo nuestro entorno sin fusionarlo con lo esencial. Entonces, gracias, pero me quedo con mi definición. Guardamos lo trascendental en el contexto: lo mal que nos sentimos cuando comimos tal cosa, lo feliz que te puso volverla a ver esa vez, el calor que hizo en ese recital, la parada anterior a la que te tenías que bajar, lo inexplicable de aquél beso. Y lo absorbemos, y nos formamos, y lo aplicamos y. (punto Final)

estado...

-mental: vegetativo
-social: stand by
-físico: sedentarismo grave
-creativo: inhibido
-capacidad coherente: dudosa
-memoria: nula
-aspecto: terrible
-insomne: total


soy una larva inerte en vacaciones.

hoy

so much mistakes.

Love-fool

Estoy perdida... pero mal.
Y realmente creo que todos tus defectos y virtudes son la perfección.


Tanto que lastiman.


Hmm... hacete cargo! por favor... esto es serio¿?

A r l t

"Su percepción le sirve únicamente para comprender que las energías de su cuerpo se agotaron hasta el punto de aplastarlo, con la mejilla tristemente apoyada en la mano, en la funeraria soledad del cuarto. Hasta parece haber salido fuera de sí mismo, ser el espía invisible que escudriña la angustia de aquel homble allí derrotado, con los ojos perdidos en una gráfica mancha escarlata, hendida oblicuamente por una viga de acero suspendida entre cielo y tierra.
A momentos un suspiro ensancha su pecho. Vive simultáneamente dos existencias: una, espectral, que se ha detenido a mirar a un hombre aplastado por la desgracia, y después otra, la de sí mismo, en la que se siente explorador subterráneo, una especie de buzo que con las manos extendidas va palpando temblorosamente la horrible profundidad en que se encuentra sumergido.
El tic tac del reloj suena muy distante. Erdosain cierra los ojos. Lo que aíslan del mundo sucesivas envolturas perpendiculares de silencio, que caen fuera de él, una tras otra, con tenue roce de suspiro. Silencio y soledad. Él permanece allí dentro, petrificado. Sabe que aún no ha muerto porque la osamenta de su pecho se levanta bajo la presión de la pena. Quiere pensar, ordenar sus ideas, recuperar su 'yo', y ello es imposible.
Si se hubiera quedado paralítico no le sería más difícil mover un brazo que poner ahora en movimiento su espíritu. Ni siquiera percibe el latido de su corazón. Cuando más, en el núcleo de aquella oscuridad que pesa sobre su frente distingue un agujerito abierto hacia los mástiles de un puerto distantísimo. Es única vereda de son de una ciudad negra y distante, con graneros cilíndricos de cemento armado, vitrinas de cristales gruesos y aunque quiere detenerse, no puede. Se desmorona vertiginosamente hacia una supercivilización espantosa: ciudades tremendas en cuyas terrazas cae el polvo de estrellas, y en cuyos subsuelos, triples redes de ferrocarriles subterráneos superpuestos arrastran a la humanidad pálida hacia un infinito progreso de mecanismos inútiles.
Erdosain gime y se retuerse las manos. De cada grado que compone el horizonte (ahora él es el centro del mundo) le llega una certificación de su pequeñez infinita: molécula, átomo, electrón, y él hacia los trescientos sesenta grados de que se compone cada círculo del horizonte envía su llamado angustioso. ¿Qué alma le contestará? Se toma la frente quemante, y mira en redor. Luego cierra los ojos y en silencio repite su llamado, aguarda un instante esperando respuesta, y luego, desalentado, apoya la mejilla en la almohada. Está absolutamente solo, entre millones de hombres y en el corazón de la ciudad. Como si de pronto un declive creciente hubiera precipitado su alma hada un abismo, piensa que no estaría más solo en la blanca llanura del polo. Como fuegos fatuos en la tempestad, tímidas voces con palabras iguales repiten el timbre de queja desde cada centímetro cúbico de su carne atormentada.
¿Qué hacer? ¿Qué debe hacerse?
Se levanta, y asomándose a la puerta del cuarto mira el patio entenebrecido, levanta la cabeza y más arriba, reptando los muros, descubre un paralelogramo de porcelana celeste engastado en el cemento sucio de los muros.
-Esta es la vida de la gente-se dice-. ¿Qué debe hacerse para terminar con semejante infierno?...
Cada pregunta que se hace resuena simultáneamente en sus meninges; cada pensamiento se transforma en un dolor físico, como si la sensibilidad de su espíritu se hubiera contagiado a sus tejidos más profundos.
Erdosain escucha el estrépito de estos dolores repercutir en las falanges de sus dedos, en los muñones de sus brazos en los nudos de sus músculos, en los tibios recovecos de sus intestinos; en cada oscuridad de su entraña estalla una burbuja de fuego fatuo que temblequeo la espectral pregunta:
-¿Qué debe hacerse?"


Los Lanzallamas

así

bueno, YO te quiero.
si VOS no me querés
es tuuuuuuuu problema.


yeah yeah yeah!
so fucking right.

Lo peor del amor cuando termina
son las habitaciones ventiladas,
el puré de reproches con sardinas,
las golondrinas muertas en la almohada.
Lo malo del después son los despojos que embalsaman al humo de los sueños,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole sin dueño.
Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a la hoguera los archivos.
Lo peor del amor es cuando pasa,
cuando al punto final de los finales
no le quedan dos puntos suspensivos…

tanto que empalaga...!