libido

Entonces se ponía loca.
Rebotaban en las paredes palabras vacías y lápices de colores. Arañaba la madera hasta que le sangrasen los dedos y las uñas quebradas. Rompía las sábanas y junto a ellas, sus sueños. Caminaba por el cielo raso y arruinaba las hojas escritas con sus lágrimas. Cada tanto se obsesionaba con prender fuego un poco de su alma. Poco a poco se deshacía por dentro y por fuera, entonces corría a la ventana a espiar a las personas.
Inspiró desesperadamente el aire frío de la mañana que le recorrió el cuerpo magullado. Y empezó a jugar con una vieja cicatriz de un pasado. Pasaba horas y horas borrando, destejiendo, cortando y pegando la súbita realidad. Por cada suspiro, una maldición, y ya poco le importaba el karma. Se revolvía el pelo y miraba con sus ojos desorbitados a las figuras en movimiento que se desdibujaban en el cemento. Tan lejos de donde ella estaba. Allá. Acá. Y antes escribía cuentos llenos de estrellas fugaces.